Wiera trzymała filiżankę obiema dłońmi, ogrzewając sobie palce, i spokojnie, niemal czule, patrzyła na Artioma. — Dobrze, że sam zacząłeś ten temat — powiedziała cicho. — Myślałam, że będę musiała zrobić to pierwsza.
— Co takiego zacząć? — uśmiechnął się drwiąco, wygodnie rozparty na krześle.
— Naprawdę sądzisz, że po moim odejściu zostaniesz z niczym?
— Wyjaśnij.
— Słucham bardzo uważnie.
— Co tu jest do wyjaśniania? — Artiom pstryknął palcami, jakby przywoływał kelnera.
— Samochód jest mój.
— Willa jest moja.
— A psa też zabiorę, żebyś wieczorami nie siedział tutaj i nie wył z rozpaczy.
Wiera upiła mały łyk herbaty i bardzo ostrożnie odstawiła filiżankę na stół, jakby bała się obudzić dziecko.
— Przy okazji, Graf przychodzi do ciebie tylko wtedy, kiedy masz kiełbasę — zauważyła.
— Ale to szczegóły.
— Mów dalej.
— Jakie znowu szczegóły?!
— Mówię poważnie.
— Jeśli zaczniesz się ze mną bawić w gierki, wyjdziesz z tego mieszkania tylko w kapciach. Jasne?
— Artiom — uśmiechnęła się kącikiem ust.
— Oddychasz teraz tak groźnie, że kot sąsiadów pewnie już schował się pod kanapą.
— Kpisz ze mnie?!
— Ani trochę.
— Po prostu dobrze się bawię, oglądając przedstawienie.
Artiom pochylił się do przodu, a jego głos zaczął przechodzić w coraz bardziej piskliwy ton.
— Wieroczka, najwyraźniej niczego nie rozumiesz.
— Załatwię ci wszystko.
— Prawników, dokumenty, skargi.
— Zostawię cię z niczym.
— Z niczym?
— A dokąd dokładnie? — Wiera przechyliła głowę.
— W podróż dookoła świata?
— Kuszące, ale mam skromniejsze plany.
— Zawsze tylko te twoje żarciki! — uderzył dłonią w stół.
— Ja mówię ci o życiu, a ty się śmiejesz!
— Nie śmieję się.
— Uśmiecham się.
Artiom zacisnął szczęki i zaczął mówić powoli, cedząc każde słowo, jakby tłumaczył jej zasady gry.
— Słuchaj uważnie.
— Zabiorę wszystko, co zdobyliśmy.
— Zgodnie z prawem.
— Rozumiesz?
— Zgodnie z pra-wem.
— Rozumiem — Wiera skinęła głową.
— Prawo to dobra rzecz.
— Zwłaszcza kiedy przeczyta się je do końca.
— Co to ma znaczyć?
— To znaczy, że wciąż mam do ciebie cierpliwość.
— Na razie.
Artiom chodził w kółko po kuchni, wymachiwał rękami i sam wyglądał na człowieka absolutnie przekonanego o swojej racji.
— Kto kupił samochód?
— Ja.
— Kto jeździł nim za własne pieniądze, tankował i oddawał go do serwisu?
— Ja.
— Czyli jest mój.
— Jeździłeś nim, to prawda — zgodziła się Wiera.
— Ale może przypomnieć ci, na kogo jest zarejestrowany?
— Co za różnica, na kogo jest zarejestrowany?!
— Ważne jest, kto go używał!
— Och, wspaniała logika.
Wiera oparła się wygodnie o krzesło.
— Ja codziennie korzystam z windy.
— To pójdę i zabiorę ją do domu.
— Nie rób z siebie błazna! — ryknął.
— Do kogo należy willa?
— To ja pomalowałem tam ogrodzenie!
— Raz.
— Trzy lata temu.
— I przy okazji pomalowałeś wtedy kota.
— Znowu ten kot!
— Co ma do tego kot?!
— Kot nie ma z tym nic wspólnego — zgodziła się łagodnie.
— Ale ogrodzenie i willa należą do mojej matki, Artiom.
— Samochód również jest zarejestrowany na jej nazwisko.
— Działka też.
— Doskonale o tym wiesz.
— Puk, puk.
Zatrzymał się. Jego wzrok zaczął uciekać na boki, po czym oczy znów rozbłysły gniewem.
— I co z tego?!
— Przepiszemy wszystko!
— Udowodnię, że zainwestowałem w to pieniądze!
— Czym to udowodnisz?
— Puszką farby i zrujnowanym kotem?
— Ty…! — niemal się zakrztusił.
— Zawsze byłaś taka sprytna!
— Zagarnęłaś wszystko, zapisałaś wszystko na krewnych, a ja wyszedłem na idiotę!
— Z tą ostatnią częścią mogę się częściowo zgodzić — Wiera skinęła głową.
— Nie z tym, że coś zagarnęłam, tylko z tym, że wyszedłeś na idiotę.
— Co powiedziałaś?!
— Powiedziałam, że sam nie przepisałeś na siebie żadnej własności, a teraz oburzasz się, że nie ma czego dzielić.
— To tak, jakbyś poszedł na cudze wesele i obraził się, że nie dostałeś kawałka tortu.
Artiom pochylił się nad stołem, opierając kostki dłoni o blat.
— Ostrzegam cię.
— W pokojowy sposób.
— Oddaj mi willę, oddaj samochód i rozstańmy się bez awantur.
— A jeśli nie będzie pokojowo? — Wiera uniosła brwi z autentyczną ciekawością.
— Co wtedy?
— Znowu będziesz na mnie groźnie oddychał?
— Zniszczę ci życie!
— Artiom, przez dwa lata nie potrafiłeś nawet powiesić karnisza w sypialni.
— O jakim życiu mówisz?
— Co dokładnie zamierzasz zniszczyć?
Otworzył usta, żeby powiedzieć coś wyjątkowo mocnego, ale w tym momencie rozległ się dzwonek do drzwi. Na progu stała Lidia, matka Artioma.
Zdjęła płaszcz, powiesiła go na wieszaku i weszła do kuchni z miną osoby, która nie przyszła w odwiedziny, tylko w konkretnej sprawie.
— Słyszałam wszystko już na klatce schodowej — powiedziała spokojnie.
— Krzyczycie tak, że cały blok was słyszy.
— To nie ja krzyczę! To ona doprowadza mnie do szału! — natychmiast wybuchnął Artiom.
— Mamo, powiedz jej coś!
— Powiedz jej, że mam prawo! Lidia powoli usiadła na krześle i spojrzała najpierw na syna, potem na Wierę.
— Do czego masz prawo, synu? — zapytała spokojnie.
— Wymień.
— Do samochodu!
— Do willi!
— Jestem mężem! Jestem głową rodziny!
— Głową rodziny… — powtórzyła Lidia i ledwie zauważalnie pokręciła głową.
— Pozwól, że ci coś przypomnę.
— Mamo, tylko nie zaczynaj znowu swoich historii…
— Milcz — przerwała mu stanowczo.
— Kiedy rozwodziłam się z twoim ojcem, on zabrał wszystko.
— Rozumiesz?
— Wszystko.
— Samochód, mieszkanie, oszczędności.
— I zgodnie z dokumentami miał do tego prawo, bo rzeczywiście wszystko należało do niego.
— No właśnie, więc ja też…
— U ciebie jest dokładnie odwrotnie — Lidia spojrzała mu prosto w oczy.
— Nie masz ani jednego dokumentu.
— Niczego.
— A mimo to siedzisz tutaj i domagasz się cudzej własności.
— To nie jest prawo, Artiom.
— To bezczelność.
— Po czyjej stronie ty właściwie jesteś?! — wybuchnął.
— Po stronie sprawiedliwości — odparła Lidia.
— A dzisiaj nie jest ona po twojej stronie. Wiera spokojnie wstała, nastawiła czajnik i wyjęła trzecią filiżankę.
— Lidio Pawłowna, woli pani herbatę z cytryną czy z miętą?
— Z miętą, Wiera. Dziękuję.
— Wy naprawdę zamierzacie tutaj siedzieć i pić herbatę?! — Artiom niemal zakrztusił się ze złości.
— Zmówiłyście się przeciwko mnie?!
— Nikt się przeciwko tobie nie zmówił — spokojnie powiedziała jego matka.
— Po prostu nie chcę któregoś dnia usłyszeć, że mój syn wyrzucił żonę z jej własnego mieszkania, machając przy tym cudzymi kluczami.
Artiom miotał się od ściany do ściany. Głos mu drżał, a żyły na skroniach wyraźnie mu nabrzmiały.
— To niesprawiedliwe!
— Obie jesteście przeciwko mnie!
— To już nikim nie jestem?!
— Jesteś dorosłym mężczyzną, który dziesięć minut temu groził mi, że wyrzuci mnie tylko w kapciach — spokojnie przypomniała mu Wiera.
— Usiądź.
— Dopij herbatę.
— Posłuchaj.
— Nie będę niczego słuchał!
— Będziesz — powiedziała Lidia tonem, który sprawił, że usiadł.
Wiera postawiła przed nim filiżankę i oparła się biodrem o szafkę, spokojnie krzyżując ręce.
— Teraz moja kolej, żeby odkryć karty — powiedziała.
— Przez cały wieczór straszyłeś mnie prawem.
— Dobrze. Porozmawiajmy więc zgodnie z prawem.
— Proszę bardzo! — uniósł brodę.
— Samochód należy do mojej matki.
— Willa również jest jej własnością i została zarejestrowana jeszcze przed naszym ślubem.
— Nie mamy czego dzielić, bo to nie jest majątek wspólny.
— Zero.
— Pustka.
— A mieszkanie?!
— Przecież mieszkamy tutaj!
— To mieszkanie zostało mi podarowane.
— Jest umowa darowizny, Artiom.
— Jeszcze sprzed naszego małżeństwa.
— Wprowadziłeś się tutaj z jedną walizką i ekspresem do kawy.
— Ekspres jest mój! — wypalił i natychmiast zamilkł, uświadamiając sobie, jak głupio to zabrzmiało.
Wiera się uśmiechnęła.
— Weź ekspres.
— Szczerze, z całego serca.
— I tak rano bulgocze jak stary traktor.
Teściowa cicho zachichotała nad filiżanką.
— Czyli nie mamy czego dzielić — ciągnęła Wiera.
— Ani samochodu, ani willi, ani metrów kwadratowych.
— A pies…
— Graf, chodź tutaj.
Pies leniwie podniósł się z kąta, podszedł do niej i usiadł przy jej nogach, opierając się o jej biodro.
— Widzisz? — pogłaskała go za uchem.
— Sam dokonał wyboru. Bez prawników.
— To niesprawiedliwe — wyszeptał Artiom.
— Przecież przychodził do mnie…
— Po kiełbasę — przypomniała Wiera.
— A to, przyznaj, nie jest miłość, tylko handel.
Artiom siedział, obejmując filiżankę obiema dłońmi. Szukał jakiejś luki, przewracał w głowie kolejne groźby, ale każda rozpadała się, zanim zdążył ją wypowiedzieć.
— Wy… wy wszystko zaplanowałyście wcześniej — powiedział w końcu.
— Nie — odparła spokojnie Wiera.
— Po prostu na czas uporządkowałam dokumenty, kiedy ty malowałeś kota.
— Dość już z tym kotem!
— Dobrze.
— Nie będziemy rozmawiać o kocie.
Usiadła naprzeciwko niego.
— Artiom, nie jestem na ciebie zła.
— Już nie.
— Złość przestała mieć sens gdzieś w drugim roku naszego wspólnego życia.
— Czyli w ogóle ci na mnie nie zależy? — jego warga lekko zadrżała.
— To nieprawda, że mi na tobie nie zależy — powiedziała łagodnie.
— Po prostu jestem już wobec ciebie spokojna.
— To zupełnie inne uczucie.
— I dla ciebie znacznie gorsze.
Lidia odstawiła filiżankę i wstała.
— Synu, posłuchaj mnie ostatni raz dzisiaj — powiedziała.
— Kiedyś zostałam z niczym, bo wierzyłam w piękne słowa i nie czytałam dokumentów.
— Nie chcę, żeby Wiera powtórzyła mój błąd.
— I bardzo nie chcę, żebyś ty powtórzył błąd swojego ojca.
— Dlatego usiądź, weź oddech i zaakceptuj prostą prawdę.
— Tutaj nic do ciebie nie należy.
— Niczego nie nabyłeś.
— A dokąd mam iść? — zapytał cicho.
— Tam, skąd przyszedłeś — odpowiedziała Wiera bez złości.
— Z walizką i ekspresem do kawy.
— Nawet dam ci karton, żebyś czegoś po drodze nie zgubił.
Długo milczał. W końcu podniósł wzrok. Nie było w nim już krzyku ani gróźb. Tylko zagubienie człowieka, któremu nagle zabrano stołek spod nóg, kiedy jeszcze przed chwilą stał na nim i wymachiwał pięściami.
— A jeśli będę chciał zostać? — zdołał w końcu powiedzieć.
— Po ludzku.
— Za późno — odpowiedziała spokojnie Wiera.
— Wiesz, jaka jest między nami różnica?
— Ty zwlekałeś, groziłeś i szukałeś tego, co można zagarnąć.
— Ja po prostu podejmuję decyzje.
— Szybko.
— I dzisiaj podjęłam swoją.
— Tak nagle?
— Po co zwlekać?
— Zwlekanie to twoje ulubione zajęcie.
— Ja jestem inaczej skonstruowana.
Teściowa podeszła do drzwi i odwróciła się.
— Wiera, kluczyki do samochodu i dokumenty willi zostaw u siebie — powiedziała.
— Przekażesz je swojej matce. Sama do niej zadzwonię.
— A ty, Artiom, zbieraj swoje rzeczy.
— Odprowadzę cię do wejścia, żebyś po drodze nie przypomniał sobie o kolejnej rzeczy, która rzekomo jest „twoja”.
— Mamo!
— I nie zapomnij o ekspresie — dodała Wiera, podając mu karton.
— Obiecałam ci go.
Artiom wstał, niezgrabnie wziął karton i przycisnął go do piersi jak dziecko, które pierwszego dnia szkoły ściska plecak, gdy wszystko wydaje się jeszcze obce i przerażające.
— Będziesz żałować… — zaczął z przyzwyczajenia, ale zamilkł pod jej spojrzeniem.
— Nie — powiedziała spokojnie Wiera.
— Finał tej sceny jest już napisany.
— I wyobraź sobie, że nie ma w nim ani samochodu, ani willi, ani Grafa.
— Jesteś w nim tylko ty i twój ekspres.
— Dbajcie o siebie nawzajem. Stał jeszcze przez chwilę, jakby czekał, aż zmieni zdanie, roześmieje się i powie: „No dobrze, zostań”.
Ale ona po prostu otworzyła przed nim drzwi.
— Graf, pożegnaj się — powiedziała.
Pies szczeknął raz, krótko i rzeczowo, a potem odwrócił się w stronę swojej miski.
— Widzisz? — uśmiechnęła się Wiera.
— Nawet on nie lubi przeciągających się pożegnań.
Drzwi zamknęły się cicho, bez trzaskania.Wiera przekręciła klucz, oparła się o framugę i lekko wypuściła powietrze, jak człowiek, który wreszcie odłożył ciężką torbę.
— Lidio Pawłowna, odprowadzi go pani — powiedziała na głos, choć za drzwiami nie było już nikogo.
— A ja chyba napiję się herbaty.
— Z miętą.
— I bez gróźb. Graf podszedł do niej, usiadł przy jej nogach i położył głowę na jej kolanach.
— No i proszę, wszystko podzieliliśmy — powiedziała cicho.
— Kanapa dla ciebie.
— Cisza dla mnie.
— A ekspres do kawy dla niego.
— Moim zdaniem to uczciwy podział.