— Jeśli jeszcze raz pojawisz się w moim mieszkaniu beze mnie, wylecisz za drzwi razem ze swoim kluczem — ostrzegła Ksenia swoją teściową. Ksenia wróciła od swojej matki około południa, wściekła na korki i, ogólnie rzecz biorąc, na cały świat.
Przez dwa dni mała Nastia była u babci Ludmiły. Dziewczynka była zachwycona. Biegała po podwórku za kurami i zaglądała do królików, jakby trafiła do małego raju.
Króliki, kury, świeże mleko — dla dziecka prawdziwe królestwo, a dla rodziców kilka godzin spokoju.
Kiedy Ksenia weszła do pokoju córki, żeby poukładać świeżo wyprane ubrania, zatrzymała się w progu.
Drzwiczki szafy były lekko uchylone. Zaledwie na kilka centymetrów.
Ksenia doskonale pamiętała, że rano je zamknęła. Zawsze była niezwykle uporządkowaną kobietą, a praca artystki nauczyła ją, że każda rzecz powinna mieć swoje miejsce.
— Znowu to samo — mruknęła, patrząc na pusty pokój.
To nie był pierwszy raz.
Jakiś czas wcześniej wydarzyło się coś podobnego, ale wtedy postanowiła odpuścić. Przemilczała swoje podejrzenia i wmówiła sobie, że być może po prostu się pomyliła.
Teraz otworzyła szafę i zaczęła przyglądać się półkom.
Na pierwszy rzut oka wszystko wyglądało normalnie.
Aż nazbyt normalnie.
Ksenia zauważyła jednak coś dziwnego. Ubranka były złożone inaczej niż zwykle. Ona układała koszulki tak, żeby zagięcie było skierowane na zewnątrz. Tym razem wszystkie były złożone odwrotnie — dokładnie tak, jak ubrania na sklepowych półkach.
Ksenia i jej mąż Artiom kupili mieszkanie razem. Oboje ciężko pracowali, żeby móc sobie na nie pozwolić.
Ksenia malowała karuzele i konie w pracowni niedaleko parku, a Artiom zajmował się konserwacją ogromnego diabelskiego młyna.
Praktycznie dorastali wśród parkowych atrakcji.
Część pieniędzy na mieszkanie dała jednak teściowa Ksenii, Tamara Pawłowna.
I nie zrobiła tego bezwarunkowo.
— Ja też dołożyłam się do tego mieszkania. W takim razie też powinnam mieć klucz.
Wtedy Ksenia nie protestowała.
Teraz żałowała tego gorzko.
Bo odkąd Tamara dostała klucz, zaczęły znikać różne rzeczy.
Drobiazgi.
Błahostki.
Tak małe, że Ksenia niemal wstydziła się o nich mówić.
Kilka par rajstop. Pojedyncza skarpetka. Spinka do włosów z małą wiśnią.
Pewnego razu szukała jej wszędzie. Opróżniła kosz na pranie, przeszukała szafę, zajrzała nawet za kaloryfer.
Drobiazgi.
Ale zawsze znikały te same drobiazgi.
A rzeczy nie znikają same z siebie.
Ksenia wzięła telefon i zadzwoniła do teściowej.
— Tamaro Pawłowno, dzień dobry. Była pani dzisiaj u nas?
— Oczywiście. A co?
Głos kobiety był spokojny, niemal wesoły.
— Przechodziłam w pobliżu i pomyślałam, że zajrzę.
— Nikogo nie było w domu.
— Właśnie. Poczekałam chwilę i wyszłam.
— Poczekała pani.
— W pokoju Nastii, sądząc po tym, co widzę w szafie.
— Och, tylko zajrzałam!
— Jestem jej babcią, prawda?
— Dobrze, Ksenia. Nie mam czasu na takie przesłuchanie.
Połączenie zostało przerwane.
Ksenia przez chwilę patrzyła na telefon.
„Poczekałam chwilę”.
W jej mieszkaniu.
Bez pytania.
„Tylko zajrzałam”.
Do szafy jej córki.
Tego wieczoru Artiom wrócił z pracy wykończony. Miał brudne od smaru ręce. Diabelski młyn przez cały dzień sprawiał problemy. Ksenia poczekała, aż zje kolację, i dopiero wtedy opowiedziała mu o wszystkim.
— Musisz odzyskać od niej klucz, Tiom.
Artiom powoli odłożył widelec.
— Dlaczego?
— Bo twoja matka ma klucz do naszego mieszkania.
— I co z tego? Przecież też dołożyła się do zakupu.
— Moja mama przez cztery lata ani razu nie weszła tutaj bez nas.
— Ani razu.
— Kiedy przychodzi, dzwoni do drzwi i czeka na klatce. Sama mówi, że czułaby się niezręcznie, gdyby weszła bez pozwolenia.
— A twoja matka przychodzi, kiedy nas nie ma, i zagląda do szafy naszej córki.
— Nie zagląda. Tylko patrzy.
Ksenia spojrzała na niego ostro.
— Dobieraj słowa.
— Dobieram.
— Gdybyś wiedział, jakich słów właśnie nie używam…
Pochyliła się nad stołem.
— Nastii ciągle znikają rzeczy.
— Rajstopy. Skarpetki.
— I zawsze po wizytach twojej matki.
Artiom machnął ręką.
— Pewnie gdzieś je gubi.
— Może wpadają pod meble.
— Pralka je zjada.
— Naprawdę chcesz rozpętać wojnę o kilka par rajstop?
— Twoja matka dała pieniądze na to mieszkanie, gdybyś zapomniała.
— Dała pieniądze i wzięła klucz.
Ksenia wstała.
— Dobrze.
— Nadal możesz udawać, że niczego nie widzisz. Tak jest wygodniej.
Spojrzała mu prosto w oczy.
— Ale cię ostrzegłam.
Minęło kilka dni.
Ksenia odebrała Nastię z przedszkola wcześniej niż zwykle. Tego dnia park zamknięto wcześniej, a kierowniczka pozwoliła jej wyjść z pracy przed czasem.
Kiedy otworzyła drzwi mieszkania, usłyszała kroki na korytarzu.
Nie były to kroki włamywacza.
Ktoś poruszał się zupełnie swobodnie, szurając kapciami, jakby był u siebie.
Z korytarza wyszła Tamara Pawłowna.
Miała nawet na sobie fartuch Ksenii.
— O, już wróciłyście?
— Przyszłam was odwiedzić, ale nikogo nie było.
— Więc poczekałam.
Ksenia spojrzała na zegarek.
— Jest piąta po południu.
— Dobrze pani wie, że o tej porze odbieram Nastię z przedszkola.
— Przyszła pani specjalnie, kiedy nas nie było?
— Co ty wygadujesz?!
— Myślisz, że chodzę z zegarkiem w ręku i planuję wasze życie?
Nastia podbiegła do babci, pocałowała ją w policzek, a potem pobiegła do swojego pokoju.
Dzieci nie mają czasu na wojny dorosłych.
Ksenia poszła za córką.
Spojrzała na szafę.
Była zamknięta.
Wszystko wyglądało na swoim miejscu. A jednak coś w środku Ksenii biło na alarm.
Bez większego namysłu wyjęła z szuflady paczkę skarpetek, którą kupiła poprzedniego dnia.
Sześć par.
Specjalnie wybrała skarpetki dziecięce z małymi truskawkami.
Paragon wciąż miała w torebce.
Policzyła.
Cztery.
Policzyła jeszcze raz.
Cztery.
Brakowało dwóch par.
Gniew narastał w niej powoli, ciężko i gorąco.
Ksenia wyszła z pokoju i poszła do kuchni.
— Proszę oddać skarpetki mojej córki.
Tamara Pawłowna odwróciła się gwałtownie.
— Co?
— Powtórz.
— Wczoraj kupiłam sześć par skarpetek.
— A dzisiaj są cztery.
— Była pani tutaj.
— Oddaj mi je, a nie będziemy robić scen.
— Jak śmiesz?!
— Oskarżasz mnie o kradzież?!
— To ja dałam pieniądze na to mieszkanie!
Kobieta była oburzona.
— Zrobiłam dla was wszystko!
Ksenia zachowała spokój.
— Może pani opowiedzieć o tym Artiomowi.
Zrobiła krótką pauzę.
— I proszę zapamiętać jedno.
Jej głos stał się cichy, ale stanowczy.
— Jeśli jeszcze raz pojawi się pani w moim mieszkaniu beze mnie, wyleci pani za drzwi razem ze swoim kluczem.
— To pierwszy i ostatni raz, kiedy panią ostrzegam.
Drzwi wejściowe zatrzasnęły się z hukiem.
Kilka minut później wrócił Artiom.
Najpierw spojrzał na żonę, potem na matkę.
— Co się stało?
— Wszystko było słychać na klatce!
Tamara Pawłowna chwyciła płaszcz.
— Twoja żona kompletnie oszalała!
— Oskarżyła mnie o kradzież!
— Mnie!
— Twoją matkę!
— Żyjcie sobie, jak chcecie! Ja już nigdy nie postawię nogi w tym domu!
Drzwi ponownie trzasnęły.
Artiom powoli odwrócił się do Ksenii.
— Wyjaśnij mi to.
— Przecież wyjaśniam.
— Od miesięcy znikają rzeczy Nastii.
— Nowe rzeczy.
— I za każdym razem po tym, jak twoja matka przychodzi tutaj sama.
Ksenia zaczęła odliczać na palcach.
— Rajstopy.
— Spinka.
— Wczoraj kupiłam sześć par skarpetek.
— Dzisiaj są cztery.
— Twoja matka była tutaj co najmniej godzinę.
— Połącz fakty.
Artiom patrzył na nią z niedowierzaniem.
— Właśnie oskarżyłaś moją matkę o kradzież.
— Wymieniłam fakty.
— To moja matka!
— A ja jestem matką Nastii.
Artiom wyjął portfel, wyciągnął banknot o nominale pięciu tysięcy rubli i położył go na stole.
— Proszę.
— Kup wszystko, co rzekomo „zniknęło”.
— I zakończmy tę historię.
— Raz na zawsze.
Ksenia spojrzała na pieniądze.
Potem na męża.
— Zabierz je.
I poszła do pokoju córki.
Po kilku minutach wróciła, trzymając dziecięce rajstopy.
Na kolanach miały naszytego małego zielonego dinozaura.
— Przyjrzyj się, detektywie.
— Kupiłam trzy takie pary.
— Na jednej dinozaur się uśmiecha.
— Na drugiej wystawia język.
— A na trzeciej tańczy, rozkładając łapki.
— I właśnie ta para zniknęła.
— Były trzy.
— Teraz są dwie.
— Zniknęła.
— Pralka też ją zjadła?
— Wystarczy! — krzyknął Artiom.
Chwycił kurtkę i wyszedł, trzaskając drzwiami.
Nastia stanęła w progu swojego pokoju. Wyglądała jak przestraszony ptaszek.
Ksenia milczała.
Potem podniosła zatem banknot ze stołu, wygładziła go i położyła na półce.
Pieniądze nie były winne.
Winni byli ludzie.
Artiom szedł bez celu.
Wściekłość mieszała się w nim z wątpliwościami.
Co stało się z jego żoną?
Czy Ksenia naprawdę zamierzała wyrzucić jego matkę z ich życia?
Jedna skarpetka po drugiej. Jedna para rajstop po drugiej.
Nie wiadomo kiedy znalazł się przed blokiem, w którym mieszkała matka.
Nogi same go tam zaprowadziły.
Trzy ulice.
Piętnaście minut spaceru.
Przed wejściem spotkał siostrę Oksanę z córką Viką, rówieśniczką Nastii.
Dziewczynka skakała przez kałużę.
I wtedy Artiom coś zobaczył.
Na nogach Viki były rajstopy.
Zielony dinozaur.
Rozłożone łapki.
Wyglądał, jakby tańczył.
Dokładnie ten sam.
„Jeden się uśmiechał, drugi wystawiał język, a trzeci tańczył”.
Słowa Ksenii wróciły do niego ze zdwojoną siłą.
Zaginiona para jego córki była właśnie na nogach jego siostrzenicy.
— Cześć — powiedział do Oksany.
— Ładne rajstopy.
— Gdzie je kupiłaś?
Oksana zawahała się.
— Te?
— Te same.
— Kupiłam je w sklepie na rogu.
— Dlaczego pytasz?
— Chciałem kupić takie same dla Nastii.
— Gdzie dokładnie je znalazłaś?
— Przecież powiedziałam. W sklepie na rogu.
— W dziale dziecięcym?
— Tak.
— Dziwne.
Artiom wyciągnął telefon i zrobił zdjęcie rajstop.
Oksana zarumieniła się.
— Co ty robisz?
— Fotografuję rajstopy.
— Nie dziecko.
— Chcę znaleźć identyczne dla Nastii. Oksana chwyciła córkę za rękę.
— Chodź, Vika.
— Wujek dzisiaj chyba źle się czuje.
Weszła z córką do budynku.
Artiom został na chodniku.
Coś się nie zgadzało.
Czuł to wyraźnie.
Jak poluzowane łożysko, które zaczyna zgrzytać podczas pracy maszyny.
Sklep znajdował się zaledwie dwieście metrów dalej.
Artiom wszedł do środka i pokazał ekspedientce zdjęcie.
— Macie takie?
— Albo mieliście je kiedyś w sprzedaży?
Kobieta przyjrzała się fotografii.
Potem pokręciła głową.
— Nie.
— Nigdy takich nie mieliśmy.
— Mamy modele z samochodami i kotkami.
— Ale takich dinozaurów nigdy nie było.
— Pracuję tutaj od czterech lat. Znam praktycznie cały asortyment.
Artiom opuścił telefon.
— Jest pani pewna?
— W stu procentach.
Wyszedł ze sklepu.
Stał przez chwilę na chodniku i głęboko oddychał.
Jego matka.
To jego matka po kryjomu zabierała nowe rzeczy swojej wnuczce.
Zabierała je Nastii.
A potem dawała Vice.
Jedna para skarpetek.
Jedna para rajstop.
Na tyle mało, żeby można było udawać, że to przypadek.
Jego żona nie rozpętała żadnej wojny.
Ona po prostu potrafiła policzyć do sześciu.
Pół godziny później Artiom zadzwonił do drzwi mieszkania matki.
Tamara Pawłowna otworzyła i uśmiechnęła się.
— Tiomoczka!
— Przyszedłeś!
— I co? W końcu przemówiłeś swojej żonie do rozsądku?
Artiom wszedł bez słowa.
Oksana siedziała na kanapie.
Vika bawiła się na podłodze. Rajstopy leżały na kaloryferze.
Zielony dinozaur wciąż był doskonale widoczny.
— Oksana — powiedział Artiom, pokazując jej zdjęcie.
— W sklepie na rogu nigdy nie sprzedawali takich rajstop.
— Nigdy.
— A Nastii zniknęła dokładnie taka sama para.
— Wczoraj.
— Okłamałaś mnie.
Oksana pobladła i spojrzała na matkę.
Tamara Pawłowna natychmiast stanęła przed córką.
— Co ty opowiadasz?
— To twoja siostra!
— Nie wystarczy ci, że twoja żona mnie oczerniła?
— Teraz jeszcze chcesz wciągnąć w to Oksanę?
— Jest samotną matką!
— Ma już wystarczająco dużo problemów!
Artiom zachował spokój.
— Nie chcę nikogo wciągać w kłopoty.
— Chcę tylko wiedzieć, skąd są te rajstopy.
— Ja…
Oksana urwała.
— Wiesz co?
— Wynoś się z tymi swoimi pytaniami!
— Zachowujesz się jak jakiś śledczy!
Weszła do drugiego pokoju i zamknęła drzwi.
Vika nadal spokojnie bawiła się samochodzikiem.
Artiom spojrzał w stronę przedpokoju.
Na szafce zobaczył otwartą torebkę swojej matki.
Podniósł ją.
Na samej górze, niemal wcale nieukryte, leżały dwie pary nowych skarpetek.
Te z truskawkami.
Nadal miały naklejki ze sklepu.
Rozmiar dziecięcy.
Sześć par minus cztery.
— Kupiłam je! — powiedziała natychmiast Tamara Pawłowna.
— Dzisiaj!
— Kupiłam je dla Viki! Artiom spojrzał na matkę.
— Dlaczego grzebiesz w mojej torbie?
— Straciłeś dla mnie cały szacunek?
Artiom milczał przez chwilę.
— Szacunek.
— Ciekawe słowo, mamo.
Nie krzyczał.
Nie wymachiwał jej skarpetkami przed twarzą.
Nie pytał nawet, dlaczego to zrobiła.
Bał się odpowiedzi.
Podszedł do przedpokoju, wyjął pęk kluczy, odczepił klucz do swojego mieszkania i schował go do kieszeni.
— Zabieram ci klucz.
— Na razie nie przychodź do nas.
— I nie dzwoń do Ksenii.
— Nigdy więcej.
— Tioma!
— Tiomoczka, co ty robisz?!
— Przez jakieś głupie kawałki materiału?!
— Przez dwie pary skarpetek odwracasz się od własnej matki?
Artiom zatrzymał się w progu.
— Nie chodzi o materiał.
— Chodzi o to, że zabrałaś rzeczy jednej wnuczce, żeby dać je drugiej.
— I nawet teraz nie potrafisz powiedzieć „przepraszam”.
Artiom wyszedł.
— Do widzenia, mamo.
Godzinę później wrócił do domu z dużą torbą w ręku.
Odwiedził trzy sklepy.
Kupił rajstopy z dinozaurami, skarpetki z truskawkami i kilka innych dziecięcych ubrań.
Nie były gorsze od tych, które zniknęły.
Wręcz przeciwnie — niektóre były nawet ładniejsze.
Kupił też trzy lody.
Przyjście do domu z pustymi rękami byłoby niewybaczalne.
Ksenia otworzyła drzwi.
Nie powiedziała nic.
Artiom również milczał.
Po prostu wyciągnął w jej stronę klucz.
Ten sam klucz, który przez tak długi czas znajdował się w niepowołanych rękach. Ksenia wzięła go do dłoni, obróciła między palcami i od razu zrozumiała.
Jeśli go odzyskał, oznaczało to, że w końcu odkrył prawdę.
A jeśli przyniósł nowe ubrania dla Nastii, wiedziała już, że zrozumiał również, gdzie podziały się stare.
— Myliłem się — powiedział Artiom.
— I to bardzo.
Potem wskazał banknot leżący na stole.
— Możesz go wyrzucić.
— Albo wrzucić do skarbonki Nastii.
Ksenia skinęła głową.
— Do skarbonki.
Artiom spuścił wzrok.
— Pieniądze nie były problemem.
— Wiem.
Ksenia nie wypomniała mu niczego.
Nie powiedziała: „A nie mówiłam”.
Nie pytała, co dokładnie wydarzyło się u jego matki.
Nie wypowiedziała nawet jednego złego słowa o teściowej, choć miała ich wystarczająco dużo, by mówić przez cały tydzień.
Po prostu odwróciła się w stronę pokoju córki.
— Nastia!
— Tata przyniósł lody!
— Umyj ręce i chodź do kuchni!
Trzy ulice dalej Tamara Pawłowna siedziała w fotelu, trzymając na kolanach dwie pary skarpetek z truskawkami.
Jej syn ich nie zabrał.
Być może było mu wstyd.
Jej również było wstyd.
Paliły ją uszy. Zrobiła coś podłego: zabrała jednej wnuczce, żeby dać drugiej.
Ale wstyd jest niewygodnym gościem.
A Tamara Pawłowna szybko postanowiła się go pozbyć.
W końcu co takiego zrobiła?
Nastia miała wszystko.
Ksenia miała męża, pensję i własne mieszkanie.
Oksana natomiast wychowywała Vikę sama.
Dla niej każda para skarpetek miała znaczenie.
Nie zabierała tych rzeczy dla siebie.
Chciała tylko wyrównać szanse.
Przywrócić sprawiedliwość.
I wstyd szybko zamienił się w gniew.
Gniew znalazł sobie cel.
Synowa.
Chciwa.
Skąpa.
Przez co właściwie doprowadziła całą rodzinę do kryzysu?
Przez dwie pary skarpetek i jedne rajstopy!
Teraz jej syn był na nią wściekły, Oksana nie odzywała się do nikogo, a rodzina zdawała się rozpadać.
Według Tamary Pawłowny wszystkiemu winna była Ksenia i jej obsesja liczenia każdej rzeczy.
Kobieta schowała skarpetki na dnie szuflady.
Dobrze je ukryła.
Potem usiadła i kurczowo trzymała się przekonania, że to ona ma rację.
Tymczasem w kuchni Ksenii i Artioma rozgrywała się znacznie ważniejsza scena.
Nastia jadła lody z szybkością, której żaden dorosły nie byłby w stanie dorównać.
Wylizała kubeczek do czysta, oblizała łyżeczkę i spojrzała na ojca wielkimi, proszącymi oczami.
— Tato, masz jeszcze?
Artiom westchnął.
— Były trzy.
— Jeden dla ciebie, jeden dla mamy i jeden dla mnie.
— A ty chcesz swój?
— Uwielbiam lody. Artiom przesunął w jej stronę swój kubeczek.
Nastia uśmiechnęła się, chwyciła łyżeczkę i powiedziała poważnie do mamy:
— Mamo, tylko nie jedz swojego za szybko, dobrze?
— Najpierw zjem taty, a potem pomogę tobie.
— Bo sama nie dasz rady.
Ksenia pierwsza wybuchnęła śmiechem.
Potem zaśmiał się Artiom.
W końcu zaczęła śmiać się również Nastia, po prostu dlatego, że śmiali się jej rodzice. Nie rozumiała, co jest tak zabawnego w jej całkowicie szczerym planie ratowania lodów mamy.
Rodzina wciąż wisiała na włosku.
Rany były świeże.
Napięcie wcale nie zniknęło.
A w tym domu brakowało jednego klucza.
Ale przynajmniej lodów wystarczyło dokładnie dla wszystkich.