Zinaida otworzyła drzwi własnym kluczem i już od progu poczuła, że coś jest nie tak.
W mieszkaniu unosił się obcy zapach.
Nie była to tylko woń jedzenia. W powietrzu czuło się ciężką, przytłaczającą obecność kogoś obcego — intensywne, kwiatowe perfumy, których Zinaida nigdy sama by nie wybrała, wymieszane z ostrym zapachem przypalonego oleju.
Zdjęła buty i z przyzwyczajenia ustawiła je przodem do drzwi.
Potem weszła do kuchni.
Przy jej kuchence, odwrócona do niej plecami, stała młoda kobieta w fartuchu Zinaidy.
Dokładnie w tym fartuchu, który Zinaida szczególnie lubiła i zakładała tylko w niedzielne poranki.
Na białym materiale widniały wyszywane niebieskie kwiaty. Zinaida sama wyhaftowała je wiele lat wcześniej.
Młoda kobieta próbowała właśnie zeskrobać przypalony omlet z patelni i przełożyć go na talerz.
Co gorsza, używała ciężkiej żeliwnej patelni odziedziczonej przez Zinaidę po matce.
Patelnia wymagała szczególnej troski. Zinaida nigdy nie czyściła jej metalowym druciakiem, ponieważ wiedziała, że zniszczyłaby w ten sposób powierzchnię, o którą dbała przez lata. Teraz jednak patelnia była pokryta grubą warstwą zaschniętego tłuszczu, a nieznajoma szorowała ją metalowym zmywakiem, zostawiając głębokie rysy.
Zinaida stanęła jak wryta.
— Kim pani jest? — zapytała cicho.
Dziewczyna odwróciła się.
Miała może dwadzieścia pięć lat.
Blond włosy niedbale związała w kucyk, a na ustach miała tak intensywną szminkę, że Zinaidzie bardziej kojarzyła się z sobotnim klubem nocnym niż ze zwykłym wtorkowym porankiem.
— Ach, pani musi być Zina, prawda? — zaćwierkała, wycierając ręce w fartuch Zinaidy.
— Jestem Lera.
— Oleg mówił, że wróci pani dopiero wieczorem.
— Więc do tego czasu zjemy śniadanie.
Zinaida powoli zamrugała.
— Co?
— My zjemy śniadanie? — powtórzyła, jakby samo to zdanie było pozbawione jakiegokolwiek sensu.
Wtedy z salonu dobiegły kroki.
W drzwiach pojawił się Oleg.
Miał na sobie świeżo wyprasowaną koszulę.
Zinaida od razu zauważyła, że nie prasowała jej ona.
Znała każdy szczegół własnego sposobu prasowania, każdą fałdę i każde pociągnięcie żelazka.
Ta koszula wyglądała inaczej.
Fałdy były mocniejsze, jakby ktoś z większą siłą dociskał żelazko do materiału.
Oleg wyglądał na spokojnego.
Wręcz zadowolonego.
— Zina, tylko nie rób scen — powiedział zamiast powitania.
— Lera zostaje tutaj.
— Przyzwyczaj się.
Zinaida oparła ramię o framugę.
W uszach zaczęło jej szumieć.
— Co masz na myśli, mówiąc, że zostaje tutaj? — zapytała powoli.
— Mamy dwa pokoje.
— Gdzie będzie spała?
— Oczywiście w sypialni — odpowiedział Oleg.
— Ty możesz spać na kanapie.
— Nigdy nie byłaś wymagającą kobietą, a Lera potrzebuje wygody.
Zinaida spojrzała na młodą kobietę.
— Jest w ciąży — dodał Oleg.
Dopiero wtedy zauważyła niewielkie, ale już widoczne zaokrąglenie pod fartuchem.
Coś w Zinaidzie pękło.
Jakby w jednej chwili zawalił się cały budynek.
Na zewnątrz jednak pozostała nieruchoma.
— Przez trzy lata próbowaliśmy mieć dziecko — powiedziała cicho do męża.
— Przez całe trzy lata.
— A ty zawsze mówiłeś, że dziecko nie jest najważniejsze.
— Mówiłeś, że będziesz mnie kochał nawet wtedy, gdy nigdy nie będziemy mieli dzieci.
Oleg wzruszył ramionami.
— Ze mną ci się nie udało.
— Z Lerą udało się od razu.
— Tak działa natura.
— Taka jest selekcja naturalna.
Wargi Zinaidy zaczęły drżeć.
Chciała odpowiedzieć, ale z korytarza dobiegły kolejne kroki.
Ciężkie, zdecydowane.
Rozpoznałaby je wśród tysiąca innych.
Do kuchni weszła jej teściowa, Tatiana Pietrowna.
W rękach niosła dwie duże torby z zakupami.
Postawiła je bezceremonialnie na stole, dokładnie na lnianym obrusie, który Zinaida sama wyhaftowała.
— Wreszcie się pojawiłaś, niemoralna kobieto — syknęła teściowa, nawet na nią nie patrząc.
— I podzielimy między siebie mieszkanie.
— Oleg wszystko mi powiedział.
Zinaida powoli się odwróciła.
— Mieszkanie?
— Moje mieszkanie?
Tatiana Pietrowna spojrzała jej prosto w oczy.
— Mieszkanie zostało kupione w czasie waszego małżeństwa, ale za pieniądze ze sprzedaży nieruchomości, która należała do Olega jeszcze przed ślubem.
— Ty nie włożyłaś w nie ani jednego rubla.
— Pracowałaś w bibliotece za śmieszną pensję.
— Przyjechałaś tutaj z jedną walizką i kotem.
— A kot zdechł rok później.
— Jakie więc masz prawa do tego mieszkania?
— Żadne.
W głowie Zinaidy nagle pojawiło się wspomnienie.
Broszka po babci.
Stara biżuteria z czasów sprzed rewolucji, ozdobiona małymi szafirami. Pamiętała dzień, kiedy zaniosła ją do lombardu.
Pamiętała, jak ściskała ją obiema dłońmi przy piersi, jakby bała się, że wraz z jej oddaniem straci część swojej rodziny.
Pamiętała też, jak błagała rzeczoznawcę o przynajmniej miesiąc zwłoki.
Pieniądze przekazała wtedy Olegowi.
Instalacja elektryczna w mieszkaniu iskrzyła, a jej mąż leżał na kanapie i twierdził, że próbuje „odnaleźć siebie”.
— Ja zainwestowałam tutaj broszkę po mojej babci — powiedziała Zinaida.
— Zapłaciłam część remontu.
— Pracowałam własnymi rękami.
— Sama wnosiłam worki z gipsem na piąte piętro, kiedy ty wracałeś z delegacji.
Oleg roześmiał się szyderczo.
— Z delegacji?
— Ja budowałem firmę.
— A ty po prostu nigdy mnie nie doceniałaś.
Głos Zinaidy zadrżał.
— Ty budowałeś tę firmę z kanapy.
— Co miesiąc rzucałeś pracę, bo uważałeś, że każdy szef jest idiotą.
— To ja utrzymywałam cały ten dom.
— Ja.
— I nie wyrzucisz mnie stąd.
Oleg uniósł ręce uspokajająco.
— Nikt cię nie wyrzuca.
— Po prostu od teraz będziesz żyła na innych zasadach.
— Lera oficjalnie wprowadzi się jutro.
— Musi zameldować się pod tym adresem.
— Dziecko powinno urodzić się w normalnych warunkach.
— Albo zaakceptujesz sytuację, albo spakujesz swoje rzeczy.
— Damy ci dwieście tysięcy rubli.
— Na jakiś czas ci wystarczy.
— Wynajmiesz sobie gdzieś pokój.
Zinaida uśmiechnęła się gorzko.
— Dwieście tysięcy?
— Mieszkanie jest warte siedem milionów.
— Moja połowa to trzy i pół miliona.
Tatiana Pietrowna zrobiła krok w jej stronę.
— Twoja część to talerz zupy, który kiedyś dostałaś z litości.
— Jesteś bezpłodna, Zina.
— Jesteś zwiędłym kwiatem.
— Lera za to da mojemu synowi dziedzica.
— Więc lepiej spokojnie się stąd wynieś.
Zinaida nic nie odpowiedziała.
Wyszła z kuchni.
Weszła do sypialni.
Na jej łóżku leżała koszula nocna obcej kobiety.
Na szafce stała kosmetyczka Lery.
Zinaida otworzyła szafę. Połowa jej ubrań została upchnięta w jednym kącie.
Na pustych wieszakach wisiały już bluzki Lery.
Zinaida zamknęła drzwi szafy.
Usiadła na brzegu łóżka.
Potem ukryła twarz w dłoniach.
Chciała tylko krzyczeć.
Ale wiedziała, że jej rozpacz sprawiłaby im wyłącznie satysfakcję.
Wieczór minął jak we mgle.
Lera przygotowała kolację.
Rozgotowany makaron zamienił się niemal w kleistą masę.
Tatiana Pietrowna mimo wszystko zachwycała się nim, jakby był najlepszym daniem na świecie.
Oleg opowiadał o tym, jak urządzą pokój dla dziecka.
Zinaidy nikt nie zaprosił do stołu.
Zrobiła sobie herbatę i usiadła samotnie przy balkonie.
Patrzyła na pogrążone w ciemności podwórko.
W jej głowie powoli zaczęła formować się myśl.
Nie mogła po prostu odejść.
Byłaby to zdrada wobec samej siebie.
— Jak długo zamierzasz tak stać? — usłyszała za plecami głos Olega.
— Idź spać.
— Jutro będzie długi dzień.
— Jutro mam wolne — odpowiedziała automatycznie Zinaida.
— Jutro spakujesz swoje rzeczy — poprawił ją mąż.
— I nawet nie próbuj robić scen.
— Załatwimy wszystko jak cywilizowani ludzie.
Zinaida milczała.
Czekała, aż mieszkanie powoli pogrąży się w ciszy.
Słyszała śmiech Lery dochodzący z sypialni.
Słyszała skrzypienie łóżka.
Zacisnęła zęby.
W końcu nastała cisza.
Odczekała jeszcze pół godziny.
Kiedy upewniła się, że Oleg głęboko śpi, na palcach wyszła na korytarz.
Tam znajdował się jego gabinet.
Jedna z szuflad była zamknięta na klucz.
Zinaida dokładnie wiedziała, gdzie Oleg trzyma klucz.
W starym pudełku po pastach do butów.
Mąż uważał, że to genialna kryjówka.
Zinaida ostrożnie wysunęła szufladę.
W środku znajdowały się teczki z dokumentami.
Umowy.
Stare rachunki.
Potwierdzenia płatności.
Przeglądała je szybko, ale uważnie.
Telefonem, bez używania lampy błyskowej, fotografowała wszystko, co wydawało jej się podejrzane.
Ręce jej drżały.
Ekran telefonu wydawał się niemal oślepiająco jasny w ciemnym korytarzu.
I wtedy to znalazła.
Umowę kupna-sprzedaży.
Dokładnie tę, którą podpisała wiele lat wcześniej, kiedy Oleg zajął się formalnościami związanymi z mieszkaniem.
Wtedy przesunął dokumenty w jej stronę, a ona bez większego zastanowienia podpisała je.
Ufała mu bezgranicznie.
Teraz jednak przeczytała każdy wers.
Umowa kupna-sprzedaży.
Jej podpis.
A potem drugi podpis na dodatkowym porozumieniu. Dokumencie, którego nigdy wcześniej nie widziała.
Zinaida pochyliła się bliżej.
Na pierwszy rzut oka podpis wyglądał jak jej własny.
Ale coś się nie zgadzało.
Literę „S” w swoim nazwisku zawsze pisała miękkim, zaokrąglonym ruchem.
Tutaj linia była łamana i kanciasta.
Jakby ktoś próbował naśladować jej podpis, ale nie znał naturalnego rytmu jej ręki.
Zinaida zrobiła kilka zdjęć dokumentu.
Serce waliło jej tak mocno, że bała się, iż usłyszą je nawet w sypialni.
Nagle drzwi sypialni skrzypnęły.
Zinaida zamarła.
Zbliżały się kroki.
Ciężkie, zaspane kroki.
Oleg przeszedł obok niej w stronę łazienki, nawet jej nie zauważając.
Zinaida stała nieruchomo w kącie przy balkonie, dopóki mąż nie wrócił.
Potem ostrożnie zamknęła szufladę.
Wszystko pozostawiła dokładnie tak, jak było.
Wróciła do salonu i położyła się na kanapie.
Nie mogła zasnąć.
W głowie wciąż powracały te same obrazy.
Zapisy w umowie.
Kanciaste litery.
I przepis prawa karnego, który pamiętała jeszcze ze studiów.
O świcie Zinaida ubrała się i wyszła z mieszkania.
Teściowa coś za nią mruknęła, ale Zinaida nawet się nie odwróciła.
Potrzebowała specjalisty.
Prywatnego eksperta.
Biegłego grafologa.
W internecie znalazła specjalistę, którego biuro mieściło się w starym budynku na obrzeżach miasta.
Profesor Gromow był starszym mężczyzną w grubych okularach. Przyjął ją w gabinecie pełnym dokumentów, lup i mikroskopów.
— Tego dokumentu — powiedziała Zinaida, kładąc przed nim wydruk — nie podpisałam.
— A jednak widnieje na nim mój podpis.
Profesor przez kilka minut dokładnie badał papier.
Oglądał go pod mikroskopem.
Co jakiś czas cmokał pod nosem.
Wreszcie podniósł głowę.
— Droga pani, to dość szczególny przypadek.
— Proszę spojrzeć na nacisk. Wskazał ekran, na którym widniało powiększenie podpisu.
— W pani piśmie nacisk jest równomierny.
— Tutaj natomiast w dolnej części łuku nacisk zmienia się dwukrotnie.
— Osoba, która to napisała, zatrzymywała się.
— Zastanawiała się.
— Próbowała skopiować pani podpis na podstawie wzoru, ale nie znała naturalnego rytmu ruchów pani ręki.
— Pani „S” jest zaokrąglone i płynne.
— Tutaj jest kanciaste i łamane.
— Co więcej, tusz pochodzi z dwóch różnych partii.
— To fałszerstwo.
— I dość nieudolne.
Zinaida z trudem przełknęła ślinę.
— Czy to może być sprawa karna?
Profesor Gromow skinął głową.
— Bez wątpienia.
— Jeśli ten dokument został wykorzystany do rejestracji praw własności albo jako zabezpieczenie, możemy również mówić o oszustwie.
— Pani mąż podjął bardzo poważne ryzyko.
Zinaida wzięła do ręki opinię biegłego.
Tym razem jej ręce już nie drżały.
Coś w jej wnętrzu powoli się wyprostowało.
To nie była złość.
Nie zemsta.
To była chłodna, spokojna pewność.
Około południa wróciła do mieszkania.
Lera znów krążyła po pokojach.
Tym razem próbowała myć podłogę, ale rozchlapywała wodę na wszystkie strony.
— Gdzie jest Oleg? — zapytała Zinaida.
Lera wyprostowała się.
— Pojechał z matką do pośrednika.
— Chcą sprzedać mieszkanie.
— To już pani nie dotyczy, skoro i tak pani stąd odejdzie.
— Dotyczy mnie i to bardzo — odpowiedziała spokojnie Zinaida.
Weszła do salonu.
Usiadła w fotelu.
I czekała. Godzinę później drzwi wejściowe zatrzasnęły się z hukiem.
Wrócili Oleg i Tatiana Pietrowna.
Towarzyszył im mężczyzna w garniturze.
Rzeczoznawca nieruchomości.
Obszedł wszystkie pokoje.
Zrobił kilka notatek na tablecie.
— Trzypokojowe mieszkanie w starym budownictwie — mruknął.
— Stan zaniedbany.
— Potrzebny remont kosmetyczny.
— Instalacja wodna nie została wymieniona.
— Maksymalnie sześć i pół miliona.
— Przy szybkiej sprzedaży może pięć i osiem.
— Nie musimy sprzedawać szybko — powiedział obojętnie Oleg.
— Musimy przeprowadzić wymianę na warunkach korzystnych dla nas.
— Żona dostanie udział w innym wspólnym mieszkaniu.
— Ja i Lera przeprowadzimy się do normalnego dwupokojowego lokalu.
Zinaida odezwała się spokojnie z fotela:
— Nie wyraziłam zgody na żadną wymianę.
Rzeczoznawca odwrócił się.
— Pani jest…?
— Właścicielką — odpowiedziała Zinaida.
— A dokładniej drugą właścicielką.
— I nie podpisałam żadnego dokumentu dotyczącego sprzedaży ani zamiany tego mieszkania.
— Zina, nie zaczynaj teraz! — krzyknął Oleg.
— Przecież się zgadzaliśmy!
Zinaida powoli wstała.
— Nie zgadzaliśmy się na nic.
— Przyprowadziłeś obcą kobietę do mojego domu.
— Wyrzuciliście moje rzeczy z szafy.
— Próbujecie pozbawić mnie mojego mieszkania.
— Więc powiedz mi teraz, Oleg, tutaj, przy obcym człowieku.
— Czy sfałszowałeś mój podpis na dodatkowym porozumieniu do umowy kupna-sprzedaży?
W salonie zapadła tak głęboka cisza, że niemal można było usłyszeć szelest powietrza.
Rzeczoznawca cofnął się o krok.
Zrozumiał, że znalazł się w środku rodzinnego konfliktu, który absolutnie go nie dotyczył.
Oleg pobladł.
Po kilku sekundach odzyskał jednak panowanie nad sobą.
— O czym ty mówisz?
— Jakie fałszerstwo?
— Sama to podpisałaś!
— Pokaż mi oryginał — zażądała Zinaida.
— Natychmiast.
— Musisz mieć kopię.
— Nie jestem ci winien żadnych wyjaśnień! Spojrzenie Zinaidy stwardniało.
— Być może jednak będziesz musiał wyjaśnić to przed sądem.
Wyjęła z torebki grubą teczkę.
Na okładce widniała oficjalna pieczęć.
— Tutaj jest opinia biegłego grafologa.
— Podpis nie należy do mnie.
— To fałszerstwo dokumentu.
— A być może również oszustwo.
— Wiesz, jakie mogą być konsekwencje?
Tatiana Pietrowna wydała z siebie zduszony okrzyk i chwyciła się za serce.
Rzeczoznawca zaczął powoli wycofywać się w stronę drzwi.
— Muszę pilnie zadzwonić do biura — wymamrotał.
Lera, słysząc krzyki, wybiegła z kuchni.
W dłoni wciąż trzymała mokrą szmatkę.
— Co się dzieje?
Zinaida spojrzała na nią spokojnie.
— Dzieje się to, że twój Oleg popełnił przestępstwo.
— I swoją drogą, bez powodu cieszysz się z dziedzica.
— On jest bezpłodny.
— Mam jego dokumentację medyczną.
— Więc chyba powinnaś zapytać go, kto tak naprawdę jest ojcem twojego dziecka.
Lera zamarła.
Szmatka wypadła jej z ręki.
Odwróciła się do Olega.
— Co?
— Co ona mówi?
— Kłamie! — wrzasnęła Lera.
— Oczywiście, że kłamie!
— Po prostu jest zazdrosna!
— Nie kłamię — powiedziała Zinaida.
Położyła na stole drugi dokument.
— Tutaj jest kopia twojego badania nasienia, Oleg.
— Zrobiono je dwa lata temu w prywatnej klinice.
— Wtedy wciąż próbowaliśmy razem mieć dziecko.
— Lekarze powiedzieli, że praktycznie nie ma na to szans.
— A ty mi tego nie powiedziałeś, bo nie chciałeś mnie zranić, prawda?
Oleg wyrwał jej dokument z ręki.
Jego dłonie drżały.
Czytał kolejne linijki, a jego twarz stopniowo szarzała.
Tatiana Pietrowna bez słowa osunęła się na kanapę.
— Oleżku… — wyszeptała.
— Jak to możliwe?
Lera próbowała wyrwać mu dokument.
Oleg jednak ją odepchnął.
Dziewczyna uderzyła plecami o ścianę i krzyknęła.
W następnej chwili rozpętało się piekło.
Oleg krzyczał na Lerę.
Domagał się, żeby powiedziała mu, kto jest ojcem dziecka. Lera płakała i zarzekała się, że dziecko naprawdę jest jego i nigdy go nie zdradziła.
Tatiana Pietrowna natomiast, jakby nagle zapomniała o wszystkich swoich rzekomych problemach z sercem, rzuciła się na Zinaidę z zaciśniętymi pięściami.
— To wszystko twoja wina! — wrzeszczała.
— Ty stara wiedźmo!
— Spreparowałaś jakąś fałszywą opinię!
— Chcesz nas zniszczyć!
Zinaida zrobiła krok do tyłu.
— Ja chcę tylko, żebyście zniknęli z mojego domu.
Wyjęła telefon.
— Halo, policja?
— Chcę zgłosić fałszowanie dokumentów oraz próbę naruszenia mojej nietykalności.
— Adres: ulica Stroitelów 15, mieszkanie 47.
— Nie możesz tego zrobić! — wrzasnął Oleg, ruszając w jej stronę.
Zinaida zdążyła już zakończyć rozmowę.
Spojrzała na niego spokojnie.
— Już to zrobiłam.
— Policjant będzie tutaj za kilka minut.
— Radzę wszystkim się uspokoić. Lera, płacząc, pobiegła do sypialni po swoje rzeczy.
Oleg nerwowo chodził po salonie.
Co chwilę brał telefon do ręki, a potem rzucał go z powrotem na stół.
Tatiana Pietrowna siedziała nieruchomo na kanapie i patrzyła na Zinaidę z nienawiścią.
— Pożałujesz tego — syknęła.
— Bardzo tego pożałujesz.
Zinaida odpowiedziała spokojnie:
— Ja już żałuję.
— Żałuję, że zmarnowałam sześć lat życia dla tej rodziny.
Policjant przyjechał kilkanaście minut później.
Był to mężczyzna w średnim wieku.
Zinaida znała go.
Mieszkał w sąsiednim bloku, a wiele lat wcześniej pomagała jego córce przygotować się do egzaminu w bibliotece.
Mężczyzna wszedł do mieszkania.
Rozejrzał się.
Nie powiedział wiele.
Po prostu przyjął zgłoszenie Zinaidy.
— Panie Siemionow — powiedział do Olega — lepiej będzie, jeśli opuścicie mieszkanie.
— Wkrótce przyjadą śledczy.
— Zostanie wszczęte postępowanie w sprawie fałszowania dokumentów.
— To moje mieszkanie! — krzyknął Oleg.
— Jestem tutaj zameldowany!
Policjant odpowiedział spokojnie:
— Ustalimy, jakie prawa ma każda ze stron.
— Możecie zabrać swoje rzeczy.
— Lepiej będzie również, jeśli pani i dziecko wyjdziecie.
— Proszę nie robić scen.
Tatiana Pietrowna próbowała jeszcze straszyć go swoimi znajomościami.
Twierdziła, że zna ludzi w lokalnej administracji.
Policjant pozostał jednak niewzruszony.
Godzinę później mieszkanie pogrążyło się w ciszy.
Oleg, Lera i Tatiana Pietrowna wyszli. Drzwi zatrzasnęły się za nimi tak mocno, że z sufitu spadły drobne kawałki tynku.
Zinaida została sama.
Powoli przeszła przez całe mieszkanie.
W sypialni nadal leżały porozrzucane ubrania obcej kobiety.
W kuchni piętrzyły się brudne naczynia.
Zinaida otworzyła wszystkie okna.
Świeże powietrze stopniowo wypędziło z mieszkania ciężki zapach obcych perfum.
Potem usiadła przy stole.
I po raz pierwszy od wielu dni naprawdę głęboko odetchnęła.
Dwa miesiące później odbyła się rozprawa.
Oleg został uznany za winnego sfałszowania podpisu.
Ponieważ jednak nie zdążył sprzedać mieszkania osobie trzeciej i nie doszło do rzeczywistej szkody finansowej, otrzymał wyrok w zawieszeniu.
Mimo to jego reputacja legła w gruzach.
Został zwolniony z banku, w którym pracował.
Lera zniknęła niemal natychmiast, gdy zrozumiała, że Oleg stracił pieniądze.
Tatiana Pietrowna doznała lekkiego udaru.
Od tej pory Oleg musiał opiekować się nią w wynajętym mieszkaniu na przedmieściach. Zinaida natomiast pozostała w swoim domu.
Sąd oficjalnie potwierdził jej prawo do połowy mieszkania.
Co więcej, z powodu problemów finansowych Olega otrzymała możliwość wykupienia jego udziału na korzystnych warunkach.
Pewnego wieczoru Oleg ponownie stanął pod jej drzwiami.
Zinaida otworzyła.
Mężczyzna był niemal nie do poznania.
Wyglądał na znacznie starszego.
Pod oczami miał ciemne cienie.
Koszula była pognieciona.
Stał na korytarzu ze spuszczoną głową i patrzył w podłogę.
— Zin… — zaczął cicho.
— Czego chcesz? — zapytała Zinaida.
W jej głosie nie było nienawiści.
Ale nie było też ciepła.
— Wybacz mi — powiedział Oleg.
— Teraz wszystko rozumiem.
— Byłem głupi.
— Straciłem rozum.
— Może moglibyśmy zacząć od początku?
— Zmienię się.
— Mieszkanie jest twoje, przysięgam.
— Po prostu pozwól mi wrócić.
— Jestem zmęczony, Zin.
— Moja matka jest chora.
— Nie mam pieniędzy.
— Nie mam nawet pracy.
Zinaida długo mu się przyglądała.
Kiedyś kochała tego człowieka.
Kiedyś wierzyła mu, gdy obiecywał, że będzie ją traktował jak królową.
Teraz jednak stał przed nią rozbity, zmęczony i bezradny, błagając o wybaczenie. Ale Zinaida widziała prawdę w jego oczach.
Nie widziała skruchy.
Widziała jedynie zmęczenie.
I nadzieję, że uda mu się odzyskać dawne wygodne życie.
Oleg się nie zmienił.
Po prostu wyczerpały się wszystkie inne możliwości.
Zinaida odezwała się spokojnie:
— Nie możemy zacząć tam, gdzie skończyliśmy, Oleg.
— To ty nauczyłeś mnie, że każdy człowiek musi ponosić odpowiedzialność za własny podpis.
— Za własne decyzje.
— Ty podjąłeś swoją decyzję, kiedy przyprowadziłeś Lerę do tego domu.
— Kiedy powiedziałeś mi, że jestem nikim.
— Teraz musisz żyć z konsekwencjami własnego wyboru.
Oleg spuścił wzrok.
— Co mam zrobić?
Zinaida wzruszyła ramionami.
— Nie wiem.
— Wiem jednak, co zrobię ja.
— Będę mieszkać w tym mieszkaniu.
— Sama.
— Bez krzyków.
— Bez fałszerstw.
— Bez obcych perfum.
— I wiesz co?
— To jedna z najlepszych rzeczy, jakie spotkały mnie w ostatnich latach.
Zamknęła drzwi.
Potem przekręciła klucz w zamku.
Wróciła do sypialni.
Teraz znajdowało się tam tylko jej łóżko.
Tylko jej ubrania.
Tylko jej rzeczy.
Na stole leżała ta sama teczka zawierająca opinię grafologa i wyrok sądu.
Zinaida schowała ją do szafy.
Następnie podeszła do okna.
Za szybą świeciły światła sąsiednich budynków.
Z ulicy dobiegał przytłumiony wieczorny gwar miasta.
Zinaida zrobiła sobie herbatę.
Wzięła książkę.
Usiadła w fotelu.
W mieszkaniu panowała cisza.
Nie pustka.
Nie obcość.
Ale wreszcie było naprawdę jej.
W powietrzu unosiła się świeżość, czystość i niezwykły spokój, który pojawia się dopiero wtedy, gdy człowiek po długim czasie znów czuje się bezpiecznie. Zinaida upiła łyk herbaty, otworzyła książkę i po raz pierwszy od bardzo dawna nie myślała o tym, co straciła.
Myślała tylko o jednym: